No sé librarme de
esta ansiedad del
destello, tus dedos
cruzando cada refugio
con la hoguera innata
de la palabra. Eres boca
de criatura salvaje que
aún teme el impacto
de la tormenta. Ven a
mis brazos. Recibe el
bálsamo de mi agonía.
Nunca dejaré de
desearte. En ninguna
estación del siglo XXI.
Prepara el búnker para
multiplicar el agua.
© Laura Villanueva Guerrero
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