Caminan solas las flores,
desorientadas sin tu aroma.
Dónde estás que el azul es
aire bajo agua, humedad que
estalla. He de salir en tu busca.
Espérame en la brisa, en la ilusión
de las hojas. Después la vida
se hará lluvia. Acabará al fin
la contención de los estímulos.
© Laura Villanueva Guerrero
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