La tarde

Adónde me lleva
la inercia del lenguaje,
a qué maldita expresión
que no te contenga

noche
sustancia
tragedia.

Quizá la vida sea
este saco roto de estrellas,
una huída de la luz
hacia otra parte,
este quererte con los labios apretados
y los puños cerrados
con una gota de sol dentro,
quemándome.

Quizá la ausencia sea
esta eternidad
sin música.
La tarde.