Muerdes mis muslos con las manos

Muerdes mis muslos con las manos,

enfadado

con la Historia,

con la Selección,

con los resultados electorales.


Me doy la vuelta

para comprobar que no te has ido,

que permaneces.


El mundo es demasiado raro para estar solo.


Sí, mañana encontraré como siempre

tu saliva reseca a lo largo de mis piernas,

marcas de tu hambre en mi cuello

y un beso de cuerda

atando mi deseo contra el suelo de mármol.


Como siempre.