Las gotas de lluvia en tus dedos,
el sol de tus pechos antes de caer sobre mí
con la gravedad intermitente,
el movimiento pausado en la búsqueda del placer individual.
Tu voz cuando maúlla después del orgasmo.
La verdad sin dogma.
La libertad del cambio.
La contradicción de tu boca
si dices "no puedo más"
y te abalanzas sobre mí
con todo el sudor en la lengua,
trepando, saltando en el mismo horizonte grueso.
El anhelo de la repetición.
Me gusta cuando te sacias
y te acercas para besarme de nuevo.
Y me tocas.
Y yo te susurro al oído con las voces de los árboles.
Aíslo el viento en una nube.
Se mueve el espacio sobre sí mismo.
Y tú buscas la rotación del mundo
con la desesperación intacta. Conmigo dentro.
Y se desgarra tu fragilidad sobre mi pecho.
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