Dolor

Es dolor. Llámalo

Cañón del Colorado de musgo negro,

Mar Muerto en el que me hundo,

hormigas de locura desordenando mi cabeza,

carreteras vacías.

Saber que eres tan mío 
como lo serás de otras.

Llámalo

amor pretérmino, clausura.

Pero no es más que dolor.